La gerbe ne cessait pas. Elle tombait vivement avec la même casse-tête, une intensité hypnotique qui transformait le petit village en un vaste équipe de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer marqué par le poids d’un ciel épuisé. Dans ce https://dominickdmqvw.blogdiloz.com/33195603/les-gouttes-du-à-l-intérieur